Tro inte att vi har lämnat denna trädgård
i staden där solen väcker tuppen
till ett ilsket rop.
På bordet gröna äpplen.
Dit söker sig kossans fuktiga mule
framför hundens allvarliga ögon
som kedjade till min hägring
vaktar trogen.
På torget trängsel.
En kvinna prisar högljutt sin handgjorda korg.
På krogen bråk.
Från köket doftar timjan med basilika.
Idag serverar man till vodka komage.
Men de som väntar under trädet
väger i tankar ett ord
som aldrig av rädsla var vågat.
Ändå tiger de smärtsamt, kraftlöst försjunkna
i Grande valse brillante ur mossan och gräset