Fragment av social prosa – realistiskt.
En man kom hem och såg sin hembiträde äta på golvet, detta är mycket vanligt i Mellanöstern.

https://www.facebook.com/reel/1592017412570683

Inspirationen kommer från mannen som undrade om han gjorde rätt som satte sin fru på plats, med förföljelsen av hembiträdet?

Och ändå slickar du henne tills dina läppar spricker, kommenterar jag, för jag vet att det är därifrån han får sin dos av droger som gör att han blev arbetsmissbrukare...

*

Personligen tackade jag nej till en rad friare som erbjöd mig ett liv med ett personligt rättighetskontrakt, med tjänare och min chaufför i trappan!

Jag föredrar att göra allt detta parallellt med att skriva och läsa i syfte att utveckla mig själv, för det är så jag föreställer mig en sann viking, i en blygsam lägenhet i mitt land.

                                                                    ***

- Hembiträdet vaknade först, innan ljuset nådde husets stora fönster.

Köket luktade billigt diskmedel och kall metall, och hon visste redan vad som väntade: damens fotsteg i trappan, den där tunga rytmen som aldrig förebådade något gott.

Damen kom alltid in utan att hälsa.
Hon lämnade sin telefon på bordet som ett fastighetsbrev och började leta efter misstag.
Ett glas placerat två centimeter till vänster.
En handduk som inte var riktigt rak.
En sked som inte var tillräckligt blank.

"Jobbar du så här? Så här?"
Tonen var inte en fråga, utan ett slag.

Pigan svarade inte. Hon visste att vilket ord som helst kunde användas mot henne.
Hon visste att damen inte såg henne som en person, utan som en funktion: någon som helt enkelt var tvungen att existera för att fixa, städa, vara tyst.

Vissa morgnar skickade damen henne för att tvätta sig ren redan.

Andra morgnar fick hon henne att bära tunga föremål bara för att se henne bli trött.

Det var en form av bestraffning utan anledning, en maktritual.

Hembiträdet kunde känna hur hennes händer sprack, hennes rygg stelnade, men det var inte det som gjorde henne mest ont.

Det som gjorde henne mest ont var hur hon blev betraktad: som om hon inte hade något förflutet, ingen familj, inga drömmar, som om hon vore en möbel som skulle slitas ut och bli smutsig.

Den verkliga skillnaden mellan "husets fru" och "städaren"

Det sitter inte i pudret, det sitter inte i sminket, det sitter inte i parfymen.

Skillnaden ligger i makten.

I vem som har friheten att välja och vem som inte har det.

Vem har råd att slösa en dag på smink och vem som förlorar sin hälsa på grund av arbetet.

Halvdagssmink är inte skönhet – det är en statusritual:
"Jag är den som inte arbetar. Jag är den som kan konsumera tid, pengar, produkter, uppmärksamhet."

Däremot döljer städerskan sin trötthet under sin hud som är sprucken av tvättmedel.

Hon har ingen tid för puder, för parfym, för ritualer.

Hon har bara tid för arbete.

Varför "ser" inte vissa män skillnaden?
Inte för att den inte existerar.
Utan för att samhället lär dem att bara se ytan: trofén

smink som ett tecken på "femininitet"

dyra kläder som ett tecken på "värde"

hemmafruns tystnad som "normalitet"

hennes trötthet som "en del av jobbet"

Vissa män ser inte skillnaden eftersom de inte lär sig att se arbete.
De lär sig att bara se skådespelet:
vem som strålar, vem som visar upp sig, vem som säljer sig som en image.

Överdrivet smink är inte en drog, men det kan bli en social mask:
en yta som döljer tomhet, aggression, förakt för dem som arbetar, och ändå har marknaden och stånden sin list, med kontaktkrämer till kungliga priser,
precis som bebisar får sin frid av amfetamin med napp, så att förskolor inte längre får klagomål som barn, grymtande som grisar mot en sugga.

Socialrealism: orättvisans mekanism
I många hem är scenen denna:

Husfrun: konsumerar, visar upp sig, bygger sin identitet utifrån utseendet.

Städerskan: arbetar, är tyst, uthärdar, är osynlig.

Och de män som inte ser skillnaden är de som har lärt sig att beundra förpackningen, inte personen.

                                                                         ***

”När robotarna kommer”
I det gamla lägenhetshuset, med trappor som luktade damm och tvättmedel, var fredskvinnorna alltid de första som kom in.
Nu såg ingen dem.
Inte ens människorna som bodde där, även om de brukade gå förbi dem på morgonen med blicken fäst vid sina telefoner.

Kvinnan på tredje våningen höll också på att sminka sig i vardagsrummet.
Hon hade ett bord fullt med lådor, burkar, puder, serum, som ett litet laboratorium av utseenden.
När hon gick ut genom dörren luktade hon dyr parfym och fritid.

Fredskvinnan kom in efter henne, med gummihandskar och en redan trött rygg.
Hon plockade upp de slitna kläderna, snurrade bort spåren av foundation från handfatet, tvättade golvet.
Nu hade hon parfym.
Hon luktade bara klor och sprucket läder.

Ingen såg skillnaden nu.
För vissa män var båda ”hemmafruar”.
Den ena babblade, den andra arbetade.
Men i deras ögon var babblandet allt som betydde något.

En dag, på tv, var de pratar om robotar som skulle göra hushållsarbetet, laga mat, tvätta, bära.
”Låt odita komma”, muttrade hemmafrun medan hon vred ur moppen. Nu ska hon ta hennes plats. Men hon ska ta orättvisans plats.

Låt det inte längre vara en förevändning för en kvinna att uthärda en annan kvinnas förakt.

Låt det inte längre vara en förevändning för någon att vara osynlig för att vara fattig.

Låt det inte längre finnas den grymma skillnaden mellan de som har tid att sminka sig under dagen och de som inte ens har tid att andas.

Kvinnan på tredje våningen sa ingenting.
Hon tar bilder på sig själv i spegeln, med det perfekta ljuset.

Pigan lämnade lägenheten och smällde igen dörren för att inte störa någon.
I hallen föreställde hon sig för ett ögonblick att robotarna faktiskt skulle komma.