Det är här i köket i Stureby det händer

det rosa köket med blekt förortsmorgonljus det är Här
man tror det är ute i stora världen

man tror man ska få se, veta

men det är här det händer, vid det smutsiga smuliga grötiga

furubordet för kök


när luckorna släpper från sina fästen för barnen har gått till

skolan, jag sitter här med en blank framför mig

spisen slår på och plattorna glöder fryser surrar passionerat

mot sitt frusna innehåll och alla skafferivaror kryper ut och

glor på mig


Märker ni? Det är HÄR de kommer att lande, ufona!

Det är här alla cigarretter röks det är i ett enormt skärt och

brunt blekt kök i Stureby med sneda skåp

Det är här det landar på äggmackan och här man steppar på sin hjärna


Inget har nånsin hänt där ni tror