Doften av lördag sakta sprider sig i fittan
Den gör sig klar

Mörkret rycker allt närmare
Moppen åker in i skrubben

Sen kom den där djävla lördan
Samma som förra gången

Då sket sig också allting
Demonerna som hade fött mig

Hade ingen härstamning
Här stammade man och hon teg

Så blev jag till utan egen själ
Sönder, inte till

I mig tittade gåsen upp mot de vilda gässen
Inte skulle jag flyga som de

Hans bultande hand la han mot mitt stenhjärta
Hans andra pekade mot månen

I dess sken såg jag ån ringla sig bort i mörkret
I drömmen flyger jag, besjälad...

I golvet åker moppen
Inte hade jag ställt den i skrubben
I den bor jag.
Jag, Kloaken
I vilken mina drömmars arslen reflekteras