Det finns en annan verklighet,
inte den vanliga verkligheten,
utan den verkliga verkligheten
den jag anar och som sår spruckna och opolerade saker på mitt synfält,
ganska långt ute i periferin

Där inne i plasttratten kan jag vädra allting utanför som inte strömmar in genom hålet,
och tassen,
min hand som utsiktslöst försöker klia mitt förstånd

när gryningen lagts ner och packats i en låda,
som sedan skickats långt bort,
då sväller jag in i mina mysdräkter och tvhärdar framför en falnande verklighet

jag vill inte låta timmarna ohindrat förse sig av mitt liv,
utan låta dagarna få kämpa mig hårt ner i min grav

och när vi en dag sliter trattarna från våra huvuden,
när gryningen packats upp,
då ska vi sitta i solnedgången strax under verkligheten och betrakta allt,
du och jag,
men en konjak och en god bok,
så som verkligheten verkligen förtjänar