Den pilska
frätande smak
dansandes rövargång vid gomkanten
Syra som raderar dina bästa minnen
utan att fråga
och färgar körtlar lila
smaker blåa
tavlan i du vet inte vad
    men det ser märkligt och otrevligt ut
Det smakar
och stressar
flämtar likt en chef
som vänder sig i perversa drömmar
om allt det en chef inte annars får tänka på
eller ens drömma om

Det är ingen fantasi
inte på låtsas
den bitterhet som virvlar i tumult
    när du andas in
och svär tvärs över gatan
    när du andas ut
Det är en sjukdom
har det visat sig

Jag har ej än/själv känt smaken av magsår
Men jag reser mycket,
    så jag hinner väl?