Stjärnskott, rör sig upp ur marken
Jag vilseleds av tankens magi
Och inköpschefers tysta mani

Vi förbättrar apparaten, slimmar maskineriet
Nås av hopplösa medelanden om
Kärleksinstrumentens stundande nedläggning

Så är det, när vi tror oss veta
Att saker och ting stämmer överens
Med folkhemssjälar
Och Hassela-metodik

Grå tristess, vi vet allt om den
Köttfärsen blir grå, när vi steker den
Matoset lägger sig som en dröm
Över de tv-bleka barnen