Om han vill, bara bestämmer sig för det,
kan han stänga av, bryta tystnaden, men han gör det inte,
vill inte

Blod rinner från hans åtta blåslagna,
hårt stängda, knogar

Det här är ingen lek

Rosor blommar på väggen, och tapeternas nu löjliga, små
apor, gula och rosa, ser på
utan att ge ifrån sig ens ett endaste litet knyst

Hans fot stöter till volleybollens glatta yta
när han
utan att veta varför
vänder sig om

Bollen i miniatyr, ett mörkt klot i dunklet,
rullar över mattan,
vars hage än inte känt av hopp,
rullar ljudlöst förbi ritbordet,
vars vita ännu orörda bordsskiva bär en alltför vit färg
för att vara okej

Klotet stannar vid
spjälsängen
från Ikea

Rosorna på väggen bakom honom har slutat blöda

Aporna rör inte en min, och kammaren,
inte ens hemsökt,
är bara ödslig och tung

Tom
Så enormt tom

Han undrar, är han en bra pappa?
Han undrar, var han en bra pappa?

Var han en bra pappa?

Och innan han
stänger dörren till det alltför mörka,
alltför tysta rummet,
säger han,
kanske för att bryta tystnaden,
Du är älskad ska du veta