Det kommer aldrig bli vi.
Nej visst, du har aldrig heller varit med mina vänner. Du var full och vinballe och sånt och ni hade SM i att stoppa saker i varandra. Mest ja, ”inget hände ju”.
Kräks.
Spyr troligen mer på mig själv för jag hatar tanken på skavsår från repet runt min hals.

Mina cigg är tomtebloss,
som de sprakar.
Och jag vill dö,
av dessa tankar.

Sommartid och jag har aldrig dragit jämt.
2009. 2022.
Alla år dessförinnan, och allt mittemellan.
Färjan över.
Skärgårdsdröm.
Hoppa på skutan och jag sänker den. Tillsammans.
Djupt i.




Djupt in.