Jag är ett levande magsår som kliar och svider.
Nervöst rotande i garderoben efter snygghet. Blek, torr hud som fastnar i kläderna.
Jag lyssnar på Anders Lundin i smyg och njut-skäms.
Jag har söndags-tourettes och kallar dig fula saker när vi spelar kort.
Jag har aldrig älskat någon som du.
Du är äkta för mig.
Jag slår i tårna när jag tittar förmycket på dig.
När du klär på dig.
När du klär av dig.
Ibland biter jag för hårt när jag ska naffsa dig i örat.
Du är för god.
Du är så mjuk att jag blir arg. Jag får fel och knyter nävarna i luften.
Jag är avundsjuk på dig. På mig själv.
Så in i helvete vilsen, eller hur?

Kattungar går inte heller. Dom är för söta.
Då blir jag arg och ledsen igen.