Ibland knyter jag röda ballonger
i hörnen på min gamla skinnsoffa
jag tar vägen genom öppna spisen
och lämnar den här småstaden
högt högt högt upp och sen iväg

ibland möts vi i det stilla duggregnet
i morgonsolen eller i rasande åskstormar


men för det mesta svävar jag ensam
skriver små lappar av flaskpostlängtan
som jag släpper från åttatusen meter ner i okända hav
eller på berg spruckna av melankoliska drömmar


det var länge sen jag besökte tryggheten
nu lever jag för de små mellanrummen.