runt en lägereld
sitter dina konkreta beståndsdelar
och värmer sig
runt glöden som bränner
dina konkreta beståndsdelar

bilderna fladdrar förbi
i röken som signaler
för en rusande buffel
som stannat

du tar upp pilbågen
skjuter dig själv
och faller till marken

det är ett välriktat skott
som genast börjar gro
för att växa upp
till något
du bara anar