Världen rodnade
av hettan.
Jag vände åter
till mitt Arbete

hemma på
sängkanten, att
skriva dikter
till er.

Där satt jag och
skrev, oförtrutet,
så min bak
vitnade och

blev platt och
öm, - dikter
till er
i åratal.

Världar föddes
och dog.
Men mitt Arbete
bestod.