Han kommer, kutande
på gångvägen i
förorten.

Ingen häftig
galopp, mer
en enveten
trav.

Som om han vore
lite rädd
att komma försent
till framtiden.

Den som väntar
med raketer
bortom horisonten.

Han lämnar
raskt
det förflutnas
bränder,
bakom sig.

Hinner knappt
kolla in nuet.

Som lägras av dimmor.