Du måhända teckna tal i din enga logikens dal,
medans poeten med skriften briljerar i våra allas ordets sal

Du måhända räkna stäver i en bok som regler så fint fram häver,
medans poetens mening endast i ett litet rim där smått som fram kräver



Derivata är inget för dem lata.
Fan, ack aldrig något inför oss skrivande smarta.



Din förbannade matematik,
försöker slå mark i min deontologiska etik

Din förbannade problematik,
försöker krossa min älskvärda romantik



En lat hund liggandes i stol.
Fan, ack aldrig något inför poetens pistol.



Ni snillen försöker räkna volym kring balen,
helt utan att förstå oss poeter som skriver högt ut i salen

Ni tänker per automatik att y=x(1 + x) är en ekvation,
helt utan att förstå känslans relation




(Rätta mig gärna om jag har fel)