Jag säger:
Jag hatar mina föräldrar,
det finns inget gott de har gjort världen.
För mycket ångest, för lite sömn.
Nu är det bara jävla mellanland.

Vad gör man när precis allt är åt helvete?



Du säger:
När precis allt är åt helvete brukar jag supa mig full.
Dock brukar det inte hjälpa.





Jag säger:
Jag har ingen sprit, bara rakblad,
men det känns inte som om den här natten
är tillräckligt vacker för att dö för.





...och allt vi skapade var poesi.