Min tid
har inget särskilt syfte;
flyter fritt i sin fåra

Mina tankar stiger rökiga
ur en virvel i dess lopp

Jag lyssnar på kroppen,
men den talar inte alltid milt;
svär och skriker understundom,
så jag vyssjar den lugn
med paracetamol och ibuprofen

Min tid har inte tid
med de snåla och fega,
även om de kläddes
i konungsliga mantlar
och messianska törnen
i mina åldrade dagböcker

Nej, min tid har inget särskilt syfte,
men jag känner mig fram
mellan myggbett och långa sjöar,
och dagarna svallar
i åren;
kroppens timliga vedersakare

Ja, jag ler i mjugg
och fäller en tår,
för inget kan jag göra åt,
på något grundläggande sätt

Min tid har inget särskilt syfte,
men jag noterar undren och miraklen
som står med tinnar och torn
omkring mig,
medan jag slevar i mig
morgnarnas fullvärdiga frukostar

Jag vet något
om solsystemets tredje planet, men inte mycket,
och jag anar världsrymdens magnitud,
men som ett barn,
och döden försöker jag ta lätt på;
en fågel som ryttlar en sekund
över dammen
i junis högpastoralitet,
och världen som jag skapat är försvunnen
i ögonblickets svarta hål,
i en tidlös version
av Umeå Universitetssjukhus anestesi

Min tid har inget särskilt syfte,
så jag låter oavsiktligheten dansa
som maskrosfrön över ängen i motljus,
och i bokstävernas vingel
genom språkets synliggörande
över papperets vita tabula rasa,
medan mitt ansikte torkar
som lakan på sträcket
och utspänd lutfisk
i vindkastens trumpetstötar