Det måste vara skrämmande att diskutera skapande vid nollpunkten där allt reduceras till väsen.
I hemligheternas rike kan till och med vår stolthet trampas under fötterna.
Låt vara att veta dessa hemligheter, det är inte möjligt att kasta ett damm på dem.
Det finns prioriteringar som testas på alla sidor och politiska påtryckningar som skymmer skaparens logik.
Kanske bärs poeternas törst dit.
Vad ska jag göra med mina drömmars brusande?
Jag kapitulerar fortfarande för profiler, även om det är på bekostnad av min stolthet och mina fåfänga drömmar.
Så, inom ramen för en tro, tystar jag mitt skrikande hjärta.
Skapandet är inget annat än kannibalilska.
Jag har skrivit allt i utkastform tidigare.
Naturligtvis, efter apokalypsen, kommer de att hitta miljön där de kommer att andas i mina inskriptioner.
Egentligen skrev jag inte så mycket.
Det finns till och med likes på ena sidan.
Jag skrev inte till graden av tristess.
Jag tror att jag skrev det i rubriken.
Jag är inte riktigt from.
Det finns priser som precis ska tas ut någonstans.
De som säger vem vet vems blod som har utgjutits för en liten paragrafs skull, dör.
Kort sagt, allt börjar med att observera en världshorisont.
Eftersom du är artist måste något registreras hos dig.
Det mänskliga sinnet vet inget pris, men det måste dras efter det.
Överallt finns en skapare och en verklig historia.
Vad är det för fel på känslomässig press?
I logiken att natten påverkar dagen med sin hårdhet, spottar man tårar.
Du är tillbaka med ett skarpt fylleri...
Mystiska mönster.
Ödet är inte en vän där, bara en kannibal.