Nobelpristagaren i
litteratur år 2043
nås av beskedet
från Akademin i
Stockholm.
Han är ett galet
geni, ett klart skärrat
spöke som lever på
kattmat och har vårdats
på Mentalsjukhus den
större delen av sitt
förbannade och jävla
så kallade liv.
Ute på stan så smyger
han utmed väggarna
för att undgå att bli
upptäckt av alla otäcka
rymdvarelser.
Nobelpriset gör honom
bara än mer skärrad och
skraj och paranojan
står som spön i backen.
Hela sitt samlade litterära
verk har han eldat upp allt
enligt den döda demoniska
mammans vilja, mamman
som hatar honom så mycket.
Han hånskrattar åt alla
journalister och pissar på
det kulturella etablissemanget.
Nu måste han åka hem till det
trygga Mentalsjukhuset.
Har jag gett ut böcker, det
hade jag inte en aning om.