Skymningen tjocknar
över Butcher Hill,
och betongblocken
blånar i oljuset
av skärmars sken,
här är allt precis
som förr
utom lekplatsen,
den blev raderad
kvar är fantombilderna
av morsan, sittandes
mot förrådsväggen
hon har dragit ut mig
från Commodoren
för en smula sol
Ghouls'n'Ghosts var nytt,
och soundtracket
genialiskt på sitt sätt
Tim Follins flöjter
ekar fortfarande
mellan tällerna,
men om jag kunde
reboota mig tillbaka
till mitt nitton nitti
skulle jag då radera
alla tomma rader
blanka timmar,
hjärntirader
skulle jag fylla dem
med nonsens
av en annan sort,
skulle jag ha blivit
bättre profilerad,
produktplacerad
fått alla hålen fyllda
utav mening,
och skulle jag idag
då ens ha plats
i mitt sinne
för en lekplats,
helt raderad