att försöka skriva in sig i jorden, till andra spegelbilder,
till andra platser, evighetsdimensionerna som spricker i huvudet när regnet faller över staden, det banala som får rummen att gulna, bli till outhärdliga existensformer, så att jag behöver klä mig i förställning,
i andra språk, i vackra doktriners sällsamma behag, men hur många människor är egentligen verkliga, lever utan skal, sitter på en naken stol intill vattnet och mäter upp avstånden, hur avstånden är punkten där smärtan och motståndet möts, och allt är en fågeltystnad, en elegi av tomma industrier som reser sig ur jordskorpan mot rymden,
en inåtvänd kontur följer stenarnas tystnad, mäter upp allting enligt de förutbestämda avståndens praxis, det är redan givet, nej avstånden är inte illusioner, de är inte interstellära sammanhang som ekar ur författarens rytmiska prosa, inte heller är avstånden solblekta fotografier som fallit ur den dödes rock, de är realiteter, och dessa realiteter kräver ett självmord, pseudo-jagets tillintetgörande av sig själv, bakom villfarelserna avtecknar sig floddeltat, att äta gröt i gryningsljuset tillsammans med sig själv, ja utplåning genom avstånd är nödvändigt för att lösa upp avstånd, nödvändigt som honung,
som lever, nödvändigt som en monolitisk dikt sprungen ur regnet en måndagsmorgon i oktober, bara genom att förlora allt…,