ja vad är allt detta, en byggnad med fångar i tvångströjor som sitter på golvet och slickar på varandras kinder, jag vet inte om jag är förslavad eller vad jag är, jag går i korridor efter korridor med masker på väggarna, spröda, vitblanka porslinsansikten som människorna bär i städerna, jag vet inte om jag är förslavad, om min tunga tillhör mig eller om någon har ersatt den med en bakelittelefon som är kopplad till ett kansli i underjorden, jag vet inte om din blick låser fjättrarna som hänger runt mina handleder, om din beröring låser fjättrarna som skär in i mina anklar, jag går genom de svarta skogarna och vill klä av mig min hud; att känna hur stjärnorna nöter ner lager efter lager av politiska dimensioner, hur vintergatan och solsystemen skalar av mitt ansikte lager efter lager, hur de rör vid det onåbara, bortom förslavningen och fjättrarna, bortom tiden och människornas evinnerliga åsikter, ett annat rum vill jag bli, ett annat fält vill jag bli, med nakna människor som klätt av sig sina politiska gestalter och vandrar mot en öppen horisont, vackra och dödliga har de tillfrisknat från de verbala infektionssjukdomarna.
somliga nätter somnar jag under en metafysisk staty med människoögon, och dess vida, vilda blick stirrar på mig om natten,
jag vet inte om jag är den, eller om den är jag, men parken är fridfull så här års, den kalla strålningen från stjärnorna svalkar mitt febriga sinne, och på de vida öppna gräsmattorna möter jag människor i masker, vita, spröda porslinsansikten; de politiska maskerna och doktrinerna, och jag vet inte om jag själv bär en mask, om det är möjligt att avlägsna maskerna, om det onåbara, ofattbara finns där under någonstans; den latenta nakenhetens fysiologi i att leva utan åsikter, utan politiska system, att stiga ner i havet utan att system av myceltrådar genomtränger min kropp, en frikopplad entitet vars blodomlopp inte längre är sammanbundet med systemet, men kanske är allt det bara dröm och fåfänga, kanske kan en form aldrig frigöra sig från sin form, den yttre präglingen, hur jag är stöpt av de föregående generationernas evinnerliga flit. men vindarna talar till mig om en annan tillvaro, förnimmelsen av ett ansikte under alla uppbrutna lager och illusioner, nakna människor på de öppna fälten som trampar med blodiga fötter i den våta leran, på väg mot andra aspekter, ett annat gryningsljus bortom de ogenomträngliga skogarna, regnets sällsamma svalka mot huden när jag har förlorat allt, vunnit allt, ja, vad finns egentligen bortom dessa byggnader och vägar, vad återstår egentligen när maskerna och fjättrarna har fallit…?