En fyrhalving

I
Jag försöker hitta ett ord
som inte rimmar på bord.
Jag försöker skriva antipoesi,
fortsätt, och det blir travesti.

Så hur ska jag göra?
För att inte smöra
med ord på en smörgås?
Magen måste få krås!

Så hur ska jag göra
med smörgåsbordet
som står utan ordet
utan att smöra?

II
Jag försöker hitta ett ord
som inte rimmar på bord.
Hittar ”diskmaskin”.
Det rimmar inte.
Men det låter fult.
Perfa.

Jag försöker skriva antipoesi
men råkar skriva inköpslista:
mjölk, bröd, batterier, travesti.
Det är också en sorts dikt.
Kanske.

Så hur ska jag göra
för att inte smöra?
Jag äter nog bordet ändå.
För magen måste få sitt.
Och ordet får stå kvar.
Som ett bord.

III
Ett ord
Ett bord
En penna
Ett papper

Mjölk
Bröd
Batterier

Smör
Smörgås

Mellanmålsmätt

IV
Nu skiter jag i detta
Knycklar papperet
Sätter mig på toa

IV½
(papperet vecklade ut sig självt igen)

Diskmaskinen tuggar alfabetet baklänges.
Rom & cola rinner genom tangentbordet.
Bokstäverna börjar simma.
Oidipus tappar ena skon. Den rullar iväg, blir en ananas.
Publicera, publicera, publicera, publicera.
Smörgåsen äter upp sig själv.
Festen är inställd. Festen är i brödet. Brödet är slut.
Ord, bord, mord, nord, fjord, spårvagn.
SLUTA!

Så, nu är den skickad.

epilog
Har du spelat in detta?
Ja, som bevis, för oss alla.
Beviset är en brödsmula i fickan. Den växer. Den sjunger.
Låt ankan få brödsmulan.