i mobilen twittrar historieskrivarna
som skenande hovar

men jag är inte bara imovane
en höft att spela piano på
innan du somnar

jag är det sista du kommer att minnas

de romantiska brottstyckena
hos john keats
verkar som olåsta handklovar mot din puls

efter femtio döttrar
och månens alla faser
kommer rastslöheten slå rot

det är bäst att gå fyra dagar innan frukost

men någonstans mellan ångorna
av ditt dunstande kaffe
bestämmer vi att milton hade fel
och älskar in i det förlorade

jag måste vara nära mitten av historien

så jag sitter framför riksdagshuset
tills demokratins sista utlösning
somnar på ett berg

tystnaden skriker av döende hästar
kanske för att fienden har besegrat alla
och dragit sig tillbaka