Allt det där som kanske hade kunnat bli något tjusigt och flott
kom aldrig i kontakt med min verklighet
Det kanske var något i form av att vi var helt olika
gled åt skilda håll
som när röken från mina andetag långsamt glider upp mot taket för att sedan delas
(enda skillnaden är väl att röken gör rummet långsamt varmare och allt du rör vid blir kallt som silver, en motsats till kung midas gyllende värme)