Av vår tid, är jag ingen fantast
Allt är ett som ett gungfly,
Med mark av smältande plast.

Bödlar, serpentiner och satanister.
Alla är vi delvis onda;
längst inne rövare, sadister.

Allt är en futtig akt i ett ändlöst skådespel,
ett drama förvandlat till fars;
där vi alla nu tvingas ta del.

För varje uppblåst, rik karaktär
finns de som svälter, knappt lever men dör,
men det är väl bara hundratusen, på ett ungefär.

Minns ni de linser vi fick, i början av spelet?
De förvränger, förvillar;
Ändock är det inte bara synen som är felet.

Har vi inte kvar vår känsel, lukt och smak?
Vi kan klara det, absolut -
men vägen till bättring är slingrig, inte alls rak.

Tankar som ibland lyckas tränga fram,
låt dem blomstra,
torka av ovisshetens och apatins damm.

Önskan – behovet av att ha,
låt det sköljas av;

Du får mer av att ge än att ta.