Blekansiktena ligger bakom kullen och fegskjuter
mig bakifrån. Jag spränger fram
över torrt gräs på min häst. Hukar mig
djupt för att inte bli träffad.
Det viner kulor omkring mig:
blir träffad i låret och faller med hästen. 

Hästen ligger bredvid mig stel av stål,
framhjulet snurrar och en grästuva
har fastnat i styret. Allt luktar varm jord
och jag har redan dött åtta gånger idag.

Jag är fortfarande indian inuti, jag lyfter
min högra hand högt och säger:
                                                           Jag ger mig inte.