Maten han lagade var smaklös, men stark. Hettan på tungan var olidlig, men han envisades med stark mat trots sin svaga gom. Grå massa som brann i käften. Den var anonym, karaktärslös, men kännbar. Precis som att knulla en främling - anonym men kännbar. Och precis som med matlagningen så påminde främlingsknullandet honom om vem han var som person; en människa med ett inre tomrum som hotar implodera, ge vika för sin egna vikt - eftersom tomheten är inte avsaknad av innehåll, det är inte ett vakuum, tvärtom så äger tomheten tyngd och täthet. Han var en människa utan passion i det han företog sig. "Jag är och förblir en fantasilös och föga hängiven kock. Jag är och förblir en ensam och oälskad människa." Morgonen därpå, när främlingen stänger dörren efter sig, kapas de vajrar som lättat ensamhetens laster, de fyller honom genast, penetrerar varenda por. "Jag vidrörde gemenskapen, om än bara ytligt. Jag fick känna dess värme, om än bara flyktigt." Likt chockterapi, berövades han detta.

- Jag stirrade ner i maten. Den var nödvändig för överlevnad, tillkommen i en likgiltig skapelseprocess, ett förkroppsligande av detta döda arbete nedlagt, som vid intaget blottar det totala förfrämligandet från livet. Jag äter i praktiken dött arbete, ty frukten av mitt arbetes möda är ett iskallt lik, som på natten blir min älskare - vi bränner varann med gjutjärn för att överhuvudtaget känna något.

Det är där jag står:
- mellan kannibalism och nekrofili.