På vattenytan
flyger silverblå vingar
utan sin fågel. 

Långt ut lotsas en fraktbåt
mot hamn. Alla ljud färdas längre
där skarvarna korsar det öppna. 

En äldre herre i stråhatt läser
flyende nyheter i skuggan
som fladdrar på klippan. 

Så många öden som ligger och pressar sig
i solen, eller försöker hålla sig flytande
när skarven dyker. 

Myrorna gnistrar svart,
bär bort barr över klippan:
klippan som en nyrakad död. 

Jag sitter med pennan i hand på den fasta
käken som verkar säga: ”Jag känner er inte.”
Jag tar bara diktamen.