Det är ju som så,
att jag vill ge dig några råd,
men du är inte min son
som ska på sitt första disco.

Ändå vill jag smeka gelé i ditt hår,
rufsa det lätt,
be dig ha roligt,
men för guds skull,
var rädd om dig.

Använd kondom,
eller ännu hellre två.
Jag hämtar hem dig,
när som helst,
hur mycket du än druckit.

Nej, just det,
du är inte min son,
bara en vän
som ska flytta hemifrån.

Det var jag som inte hann med,
när du växte ifrån mig,
och du slutade höra mina
råd.

Discot är slut,
geletuben tom,
flyttkartongerna fyllda av liv.

Hör min egen röst som ropar i dörren:
” ha det roligt, men för guds skull, var rädd om dig”.