Motormullret högt upp i himlen,
sovrummets två klockor
och de oregelbundna knäppningarna
i takets plåt
i solens ljus
inger mig känslan,
den tryggt erfarna,
att något pågår;
att allt pågår;
att inget inte pågår
- och raspet av blyerts
när mina tankar tar bokstavlig form
över anteckningsbokens olinjerade off-white
fyller ett musikaliskt behov;
törstar efter oregelbundenhet
i allt det rytmiska,
över klockornas militärmarsch
runt tidens förvar,
genom paddans dova skutt
i bröstkorgens fuktiga håla

och någonstans mellan dessa ytterligheter
av spänd punktlighet och åldrandets lugna improvisation
brusar andningens flöde fram och åter,
styrt och ostyrt
i sina fullödiga kreativitetssvep,
tunna och härdiga
när den första sädesärlan
knixigt vippar över gårdens frilagda grus,
metalliskt knäppande sin punktskrift på braille,
och skogsduvan talar dovt i talldungen bortom stallet,
tystnar mitt i en mening

Det pågående är sand mellan fingrarna,
silande

Verkligheten är skissartad,
inte vattenfast