Du,
min skådefjäril
i kupade händer
Skirheten började picka
näbb,
påminde att närhet dödar
frihet

Och jag behövde tiden
att slicka mina sår,
så som klipporna i havsbandet
år efter år.

Jag behövde en vecka eller två,
utan förklaringar
med öppna handflator