Nån gammal profet dör nu. Idag bryts grenar. Innifrån, utanför. Två älskare ser jag i min ögonvrå. Vänder mig om, ser bara den ensamma vagabonden blåsa sitt horn.

För att själv är jag utsåld i en målning som hänger på museet. Alldeles där vid ramen med min arm viftandes vilt.