Allt mer sällan
kommer historierna till mig

kommer orden som förr
i strida strömmar

jag sitter här och ser
stilla ut genom fönstret
mot ingenting

bara drömmarna
sammanställer verkligheten
till livsberättelser skrivna
med osynligt bläck

jag tvättar mitt ansikte
vitt
som ett lakan

inget svar gömmer sig
under sminket

i drömmarna är gestalterna
utbytta
men händelserna desamma

som flugor surrar de

tar inte order av någon