om mitt blod

samlats på samma plats som deras
skulle allt ha varit annorlunda då 

hade jag

format samma ord
sjungit samma sånger 
flätat samma bokstäver

eller hade också då

den röda bokstaven brännts mot mitt bröst

jag kastar frågorna
de har inga svar

jag böjer in
och suckar ut

och ändå

skörhetsorden

för en gång stod jag på klippan
vandrade jag bland stenarna
andades jag mitt ursprungs luft
kanske är det nog så
för nu
att minnas känslan av hemma
i det främmande