jag hör dem på andra sidan sundet. de sitter och skrattar åt mig. danskarna. tycker att jag lever fel. att carlsberg på morgonen bara är rätt på deras sida. tyck vad ni vill danskar. mina fötter har börjat flyta ut till stora kvadrater, de blandar sig med gräset nere i parken, smyger ner till grannen och kittlar honom i röven. och min carlsberg smakar mycket bra.
jag ställer mig nere i en trappa och ramar in mig i en gammal betongkvadrat. perfekt för ett fotografi. en gammal man förbereder sig. en 1800-tals man. drar duken över skallen och tänder på krutet. det är jag och Sitting bull..Geromino står och flinar..vi ser bra ut bland bergen..stenrebeller med blod och peyote på tungen..oranga klippor flyter in i våra porer och blir historiska... Vi förbereder oss för LITTLE BIG HORN...lugna o sköna..vet att vi ska dö snart men vi tar med oss fem sviniga blekansikten per man.. no problem.. vi dör för vår jord..
de kallar mig: \" Little ass drinking bullblood while sniffing att big chiefs squaw\"...
varje gång jag öppnar truten skrattar de o snackar om döden..indianer..
VI DÖR TILLSAMMANS OM EN KVART OCH JAG ÄR INSMORD MED MIN LILLA OLJA...jag börjar tveka nu, det är dags att rida och de små röda jävlarna e jävligt glada för döden. jag är svensk. borde bygga ett hus och odla potatis men nej, jag är tvungen att gå och dö med ett gäng indianer.. visst de e alla sköna killar..shit..ok..jag dör med mina röda brödrar...