Gitter inte med
de uppriktiga dikterna
om sjuttiotalet
i Stockholmsförorten
jag aldrig
skrivit

om jordmånen
under rhododendron
på radhusets
baksida
för blåsippor och persiljeknippen
att växa i
och rålängd för mig i
stuprörs-
jeans

och små anekdoter
av skräck
att berätta
i garaget med hyvelbänken
i brist på
skyddsrum

och känna försiktigt i hårbotten
den utdragna historien
om mitt
hår

*

Skriver istället
en barndomsskildring
med den lilla röda häftapparaten
jag har
kvar,
kramar den
i handflatan
och trycker

ett regn

av lösa

klamrar -


och

klarar

mig