Hudfläng mig med er tristess,
låt mig förvittras av er upprymda leda.
Jag föryngras av ert förutsägbara hycklande
som gräddats och garnerats med er syntetiska lycka:
en – enligt er själva – fullfjädrad mognad,
en vuxenhet skräddarsydd för era principer:
Bocka och buga, niga och suga, nicka och slicka,
ta emot, ge, krypa, kräla, kuva, kuvas.
Allt för att passa in i den gjutform ni upphöjt till fläckfri.
Le fridfullt Med varandra i grupp,
intrigera Bakom den rygg i vilken kniven redan sitter.
Visst har ni det trevligt! Tända ljus och konformitet!
Inte sticka ut, inte sticka i ögonen på någon;
bara existera, finnas till, dryfta väder och vind,
nya kukförlängande sportbilar,
och tegelstensromaner till kontoutdrag.
På med haklappen, fäst den som en snara:
De sockersöta krokodiltårskomplimanger som ni dreglar
de får inte befläcka er nya Louis Vuitton-rustning.
Prydlighet är en dygd, yttre prydlighet.
Jag har förlorat mitt hat, ty vad finns det att hata?
Ett kotteri av svansviftande sociala strebrar,
som tar avstånd från och förnekar sitt förflutna?
Ni kan inte ens sno mig på mitt förakt,
det är inkapslat i ett uppskuret hånflin.
Era så kallade fester är mentala likvakor,
fossilpartyn med orgier i stympade känslor och könlöshet.
Kanske ser ni mig som den destruktiva surpuppan,
den blaserade och världströtta livsförnekaren.
Men NI är de lurade. NI intalar er att ni är lyckosamma
för att ni lever i ert skyddade NASDAQ-nivellerade Disneyland.
Tillåt mig att oförväget skratta sönder lungorna åt era sagor.
Törhända står jag för nihilism, men ni står för lismande,
och en dag skall stormen skördas:
Skarprättarens lie är slipad och höjd.
Jag är redo, beredd och rustad för bilan,
är N