*

Du gråter fram lägerelden i mitt bröst när du citerar Allen Ginsberg, med ett mjukpack John Silver som aftondräkt. Gistna små pustar av gårdagens gräl löses upp utav vildsint lusta och kättja – ett erotiskt slagsmål med tvenne vinnare, som får dricka ur samma guldpokal.

*

Vi skjuter upp morgondagen när vi skjuter upp en sil med sagor i våra armveck, en färgsprakande kuliss som skymmer isär måsten och plikter. Vi flyter fram som älvor genom diset av söndersmulade krav och omfamnar varandras skuggor som smält till små röda, blöta fläckar.

* 

När vi dras ner till verkligheten, med snaran runt våra slappa halsar, kommer vi inte att minnas att vi en gång var fria; att vi en gång gäckade Jante och Luther med regnbågsfärgade visor, skälvande ur förhoppningsfulla munnar... munnar preparerade med serum mot tråkigheten.

*