•
 

Det tjuter och viner vid fönstret som målats i sot

och regnet det lipar och smattrar i skyns megafoner.

I sängen skyr pojken sin härjade rot

med kudden som pansar mot hemtama hot,

men bolster kring samvetet tystar ej inre demoner.

•

Gryningen vingklipps av dagen och natten har flytt,

men pojken han ids inte delta, nej livet får vänta.

Kurerar sitt sår med att skapa ett nytt,

framtiden haltar, ty drömmen är lytt,

svedan är fysisk men svulsterna intelligenta.

 
•

Filtreras i Vården som vore han lätt transparent.

Journalen är hätsk och han tror den beskriver nån annan:

”En kverulerande, lat simulant…”

Men visst är det han, det är alldeles sant,

ty skadan är dold, prisa Gud för en bula i pannan.

•