Den feta kinesiska mannen bakom disken med sitt profitstånd
ett jollrande kött mellan benen,
håret som växer i lungornas stillsamhet
vi ser svettpärlor vandra mellan hudvecken

Träslagen slår oss med sin mörka lyster
dofter från fermenterade teblad vilar på rakbladsdrakar
vätskan för att extrahera sanning bakom lögnen
är perforerad med mögelsporer

Lokalens avigsida; fem hundra meter under jorden med onda andar som grund
syllarna simmar gällt bland barnens koboltglaserade händer
vi förstår att slutet trycker på alla svagheter
uppretat klagar vi på det blåtonade ljuset som stör vår sömn