Det är en sörja.
Det är en gyttja.
Dessa små klunkar
som gör oss förbytta.

En slinker ner,
en, två, tre.
Det sprids en värme
tills burkar är allt du ser.

Fel ord i fel mun.
Sluddrar dumt.
Ändå är det så skönt
att dricka en dröm.

Så det blir en, den blir fler,
tills att du dubbelt ser.
Och du somnar matt
i alkoholens mörka natt.

För att resa dig dagen efter,
sträcka dig mot telefonen,
säga ett förlåt, min vän:
Det ska aldrig hända igen.