Det väderbitna ansiktet i hårt arbete lider
kläderna visar att han inte mycket äger
han är av patron och överheten försörjd
och sin krökta rygg har han ofta böjd

Han föddes av moder till fattigdom arma
och att leka på statarnas jordgolv kravla
runt i sot och smuts kanske en matbit få
växa upp till att på godset slita och gå

För den ene kan dagen synas ljus den andre mörk
endast beroende av vem och var du föds
socialskikten då var och förblir en stor skam
alla borde fått kämpa lika för att fylla sin hand

Idag är mannen gammal och av värk lider
den åldriga hand på käppen han stödjer
kroppen är utsliten och han är rädd
att på fattigstugan sluta

Mannen från det gulnade fotot mot mig blickar
taget den dag han fotografen besökt
sin krökta rygg har han inför kameran sträckt

Om han på fattigstugan dog får jag ej veta
kortet låg i statarnas arkiv där jag en dag leta