Askfatet är fyllt av rester från ditt gift
I helvetet jobbar du och djävulen i skift
Vad är det som inte går att analysera
Vilken tanke nöjer sig utan att kräva mera

Vad har inte en undermening i sig
Vad är det som inte inspirerar dig
En tanke väcker genast en annan
Tills allt faller sönder och samman

Dina tomma ark fylls av egenhändig skrift
Du ger uttryck för kampen mot din drift
Överjaget kämpar mot drifter och döms av jaget
Men i slutänden är det alltid livet som förlorar slaget

Har du inte läst alla de stora, och bildad dig din bild
Ödmjukheten påstås ge den ödmjuka en död så mild
Alla de stora filosofernas tankar lever vidare inom dig
Vad vore livet, utan allt det som det för med sig