Ser tydliga mönster...mattan i hallen...den är gråvit...huset är mitt barndomshem...men nån barndom...hade jag inte.

Sexuella tjänster...det var min barndom...alkoholister...det var min barndom...psykiskt sjuk mamma...det var min barndom.

Betala räkningar...köpa öl...handla mat...det var min barndom.

Ljuga då pappas chef från jobbet ringer...pappa var full som ett as...det var min barndom.

Mattan i hallen är gråvit...mönstret det ser jag framför mig...det bor andra där nu...kanske har de bytt matta nu...men bilden av mattan lever kvar i mig...den påminner mig om...sånt som jag borde glömma.

Fyllefester...spyor i hink...cigarett lukt...lukten av gammal fylla och spya...ljudet att spyende i hink och toa...ragglande pappa...pengar för att slippa se skiten.

Fylla...spya...cigaretter...kortspel...roligt ibland...innan det urartade...sexuella tjänster...gamla gubbar...fula gubbar...äckliga gubbar...alla vill de ha mig...alla utom min pappa...han är bara full och sover...han fattar inte vad som händer.

Fyllegubben säger...din pappa har pekat ut...det är ditt rum...det är din mammas rum...pappa sover på soffan...ramlar ur den också...välter hinken med spya som står under bordet...får stiga upp och skura.

Ligger vaken och lyssnar på alla ljud...dörren till mitt rum är låst...väntar på att natten ska bli dag...först då är jag utom fara...först då är jag fri.

Får inte göra några misstag...då blir jag deras offer igen...får inte glömma bort min OCD-lista...måste följa den till punkt och pricka...annars är risken stor att jag blir...deras offer igen.

Aldrig visa huden på kroppen...inte gå i nattlinne förbi...då är det kört...aldrig duscha om jag ensam vaken om kvällen...då är det kört...alltid vara den som först blir klar på toaletten för kvällen...ta något att dricka i köket...gå till mitt rum...ställa en stol framför dörren...på utsidan...sedan låsa dörren...allt för att jag ska höra om de är på väg in.

Hör hur han sitter i snurrfotöljen i vardagsrummet...väntar på att jag ska komma ut...väntar på att jag glömt något i min ritual...väntar timme in och timme ut...hör hur han sitter i snurrfotöljen...väntar på att jag ska komma ut.

Så fort jag rör mig...rör sig snurrfotöljen...jag hör den...tydligt...att man aldrig ska få vara ifred...i sitt eget hem...vet inte hur många gånger jag tänkt så...varför just jag...är jag ensam...har andra det såhär...hoppas inte det.

Piga...hora...offer...det var min barndom.

Ett Maskrosbarn är JAG.