Öppnar lådan, för åsyn
lyfter ut dem, en efter en;
fräcka och egensinniga
dockor från den levande högen.
Deras upptåg har aldrig
gjort så mycket skada som nu.
Vilket tog sömnen från honom.
Lejon och medborgare.
Soldat i kampställning.
En flätad stork.
Små gröna män, små gudar
och små djur ...
Lådan är tömd:
Det mörka golvet är nu ljust med dockor.
År efter år samma slag,
en stad av perfekt storlek.
Vem kallar det 'bara ett spel'?
Runt honom,
knappt levande och krympta,
ljuger varje färdig borgare,
deras last har sänkts.
Han lär sig deras historia,
ryck, hållningar, fniss, prat,
och växer för att känna igen i var docka
passiviteten, blekheten.
Någon som är på gång,
förvandlad och förnedrad.
Till slut skriver han ner det,
registrerar vad som händer -
tills mörkret är borta.
Barn som utantill känner
lasterna i deras dockor
kommer att hålla sig vakna på natten.