Spegel, spegel på väggen där...

Boxers och nakenhet.
En smak av avsky vid en granskning
av kroppen som möter mig.
En reflektion.
Fettet klumpar sig över troskanten,
mellan troskanten och brösten.
Brösten. Köttklumparna, de hängande svulsterna av fett.
Ett djupt, skälvande andetag. Stålsätter mig själv.
Och man ser tydligt den ridå som sänker sig
över ansiktet, muren.
Bara att ta sig an uppgiften.
Inga känslor sammankopplade
med det medvetna.

Lyfter händerna, med knytet i den ena.
För dem, händerna, till brösten och spänner ut tyget.
Iskall blick i spegeln, betraktar händerna, armarna, som hårt, mekaniskt, cirkulärt, rör sig runt överkroppen.
Som om de inte tillhörde mig själv.
Dem var någon annans.
Vem som helst, förutom mig.

Svetten nalkas under huden, trycket över bröstet ökar,
lungorna som pressas ihop under mitt våld.
Drar hårdare. Bekämpar smärta med smärta,
hårt med hårt.
Tårarna bränner bakom ögongloberna.
Blå, blanka ögon.
Hårdhet och bedrövelse.
Smärta och vällust.

Revbenen värker, som om de tvingats samman
på en minimal yta.
Det är fullbordat.
Hängande armar och tom blick i spegeln.
Ihopsnörd till överdelen - ihoppressat fett till övre underdelen.
En tår söker sin väg neråt,
faller på det hårt paketerade knytet.
Bandaget absorberar upp fukten på en millisekund.
En tår, smärta, sorg; borta - som om det aldrig existerat.
Drar den vita t-shirten över huvudet, låter den dölja
skammen, min synd.

Ett maskerat kamouflage.