Luftens inre vägar, täcks av os. Jag bildar mönster i röken.

Människor i vita rockar och stora hattar. Order och givakt som gäller.
Annars finns dörren där.

Bong maskinen låter som ett skrikande ljud, som en hund blir slaktad långsamt.
1/6 är fyllda till kanten, det svämmar över snart. Svetten blir intorkad i huden.