På ett café
mitt i en korsning
passagen in till en gammal stad

Kaffe på
vingligt bord
bär bleka spår av färg

Espressomaskinen pyser

Franska stolar
i gammal stil

Vilar blicken på
två förälskade duvor
pickar försiktigt i sig smulor
från ett kvarglömt fat

Turas om att tugga
turas om att hålla vakt

Tankar flyger förbi
inte alla är mina

Trött på tankar
som går och går

Släpper dem fria

Så skönt att sitta här ett slag

likt en turist i min stad