När Freud bankar på dörren till mitt kök faller äggkopparna i protest och brödet jamar. Till och med hans alldeles egna kokbok sluter sig till protesterna. Ge oss en cowboy med studs, ropar kaffekopparna. Eller jazzens frimodiga chili, suckar vitlöken.

Men Freud vill inte ge upp. Han spankulerar förorättad utanför mitt hus. Och säger om och omigen. Jag som bara vill laga en själslig soppa med pift. Eller en gulash mot kringlat oförnuft. Men Freud, säger jag. När ett kök säger nej, är det nej. Kanske kunde du lägga dig en stund i hängmattan istället?

Då suckar Freud och säger med handen i kavajhjärtat. Meeen jag haaar ju så många ideér, till hur vi kan fixa din hjärna!